INVIERNO.

           


         INVIERNO.


La ventana abierta,
sentir el frío seco de la calle,
la dureza del tiempo, su daño,
sentir congelarse el rostro
y lejos de cerrar, asomar la cabeza por la reja.
Sentir necesidad de sufrimiento...
Quizá sea la forma física de afrontar otro mal mayor,
quizá una forma amable de autodefensa
de tener entretenida la mente,
evitando así pensar en el verdadero frío...
En el helador;
en el del mordisco tatuado en las entrañas,
en aquel que te obliga a escribir con trazo fuerte,
que se ensaña, desdibuja,
mientras aprietas los dientes, y te rebelas en vano...
Ese frío que provoca un vacío permanente en el estómago
que no hay nutriente posible que lo calme, 
que se jacta de tu debilidad
consciente de las muchas limitaciones
impuestas, mundanas, pero igualmente crueles;
ese que te hace pequeño en tan solo un instante,
con el que te acuestas y te levantas
sin importar el tiempo transcurrido...
Ese que te hace ver la vida a través de unas gafas de sol,
que te permite sonreír con los labios
mientras los ojos lloran lágrimas de impotencia,
ese que piensas que el tiempo acabará amainando
mentira necesaria para seguir viviendo...
Ese es el verdadero frío;
el que te resfría el alma y carece de antibiótico
convirtiéndose en eterno invierno;
el que te anuda el espíritu, lo apaga,
y arrastra con él tus cenizas...
Un golpe de aire, cierra la ventana;
el frío siempre fue una excusa,
el verdadero invierno sigue dentro...